Ho voglia di vomitare.


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Credevo che la cosa più strana che avrei visto a Parigi in questi giorni sarebbe stato un accappatoio grigio appeso ad un ramo d’albero a dieci metri d’altezza.
Credevo che la cosa più brutta sarebbero stati i clochard per strada stesi su cartoni d’emergenza a scaldarsi le mani con un accendino quando fuori c’erano un paio di gradi.
Credevo che il freddo più intenso l’avrei sentito sotto lo zero di sera in una stazione di treno fuori città.
Invece il peggio, l’attentato, mentre sono qui a casa al caldo e mi arrivano notizie. E mi gira lo stomaco. E non riesco a far nulla. Neanche esprimere lo schifo com si dovrebbe.
Volevo raccontarvi di quanto Parigi mi ha segnato in bene e lo ha fatto e mi ha innamorato.
Ma ora ho solo voglia di vomitare.

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